molfara | Dec. 10th, 2016

Очень тяжело стало читать художественную литературу. Рассказ, который начинается строчкой "С какой же поры он стал ощущать в себе голос бамбука, цветы персика?", не предвещает ничего полезного. Разум говорит: "Оставь, проку нет, займись делом!" Но уже очень скоро я ловлю себя на том, что подбираю лепестки белых хризантем с той женщиной: "Вдруг перед его глазами всплыла картина. Беззвучно опадают лепестки белых хризантем. Невеста в белом подвенечном платье с букетом цветов идет по коридору отеля. Должно быть, спешит на свадьбу или на помолвку. Подол платья стелется по полу. Один за другим падают на пол белые лепестки. Сопровождающая невесту женщина то и дело наклоняется к бледно-зеленому ковру, подбирая лепестки... Все это когда-то видел Миякава, проходя по коридору отеля. Женщина старалась подбирать лепестки так же тихо, как они падали. Замечала ли невеста, что опадают лепестки с цветов, которые она держала в руках? Во всяком случае, она не подавала виду. Пока Миякава думал о бессердечности садовника, составившего для невесты букет из несвежих хризантем, у него возникла мысль о том, что все это могло бы послужить прекрасным сюжетом для трагедии: беззвучно падающие лепестки белой хризантемы - лепестки жизни, срываемые с невесты житейскими бурями..." Очнувшись, я не нахожу никаких лепестков. Только неровное биение сердца...