Летняя эклога

Сижу внутри цветочной клумбы. Тягучий зной переваливается через ее край. Рву сорную траву. Близость к земле порождает множество деталей. Как в детстве. Неподалеку сидит мама и читает вслух Бродского. "Жизнь - сумма мелких движений". Не спорю, все так и есть. Взлет, трепетание, переступ, рывок, замирание, а дальше следует это: "Воздух бесцветный вблизи, в пейзаже выглядит синим. Порою - даже темно-синим. Возможно, та же вещь случается с зеленью: удаленность взора от злака и есть зеленость оного злака." Как бы не так!  Вокруг все синее от солнца и моря, даже мамина красная в ромашку косынка, даже невзирая на то, что  "Окраска вещи на самом деле маска бесконечности, жадной к деталям." Несомненно, "Душный июль! Избыток зелени и синевы - избитых форм бытия." Потом появляется что-то невразумительное, нездешнее. Каике-то "части воды, окруженные сушей". Зачем ее окружать? Пускай себе льется на юг, а суша уходит на север. Честно, когда поровну, когда пополам. Но не успевая обдумать все это, как следует, "внезапная мысль о себе подростка: выше кустарника, ниже ели". Надежней всего вверх себя измерять розовыми кустами, когда первый цвет. И последний. "В зубах травинка, в голове блондинка с каменной дачи." Пожелать удачи? "Слава нормальной температуре! - на десять градусов ниже тела. Слава всему, до чего есть дело. Всему, что еще вам не надоело!" Слава.